Todas las cosas que no había podido decir es un corte, una suspensión de la inercia, un quiebre definitivo, definitorio y trascendental. Observar la mentira universal, llorarla. Observar la mentira personal, llorarla. Una ruptura justo al medio, en el lugar de lo aparentemente seguro. Lo que se rompe, igual, no clausura: abre. Y no abre de a poco, pincha, atraviesa, se condensa en el límite y explota. Como lava, todo lo abrasa, todo lo quema. Y de entre las cenizas: mi nueva verdad.
